Saulo

Yo vine a dejar de creer, a tirar al mar toda esperanza
vine a torturar mi bondad infantil
a electrocutar mis sueños
a crucificar mi dolor por el otro

Yo vine aquí a hacerme adulto
de los duros como piedra
de los tristes como playa
de los solos como novia

Estoy en la tumba más descuidada
atrapado en la forma más torcida
acostado en la barbarie más mediocre

He conocido por fin el mal

Y el dolor por el mal

de los hombres buenos que lo habitan.


Donde vine a morir, he renacido.

Frente al martirio de los justos

mi noche se hizo carne.

Ya sabré

Llegará un minuto
en que se revelará
si es que hice todo esto por mí
o simplemente por huir
de lo que no era

Chile, cien veces Chile

Pueblo eterno
cuerpo humano
espíritu de gigante

Raza noble en harapo constante
en memoria sin piedra
en recuerdo de sueño

Espíritu de ruina vencida
Iglesia de musgo viajero
Devoción transparente sin nave

Provincia hundida de los hombres
cuya vida no cupo en una vida

Chile, cien veces Chile
fin del mundo, comienzo de otro
vereda telúrica de los secretos
eternidad de alambres de madera

Chile, cien veces Chile
caer y levantarse para caer
y levantarse
hasta vencer la sombra propia

¿Qué puedo cantar en tus escombros?

¿Qué flor puede brotar en las grietas
que atrapan el aliento de tus hijos?

¿Vale la pena decir en esta tierra de hacer?

Aquí cada edificio, cada niño, cada pan en la mesa
es una cruz al viento, desafiando la muerte

Aquí todos somos tumbas

Aquí cargamos cada gota del pasado en el cuerpo
porque esta tierra no lo fija ni lo absorbe

Aquí escribimos en renglones torcidos
cada vez más torcidos
la historia de un pueblo valiente

Aquí vencemos la tierra
aquí cada día, cada hora
vencemos la muerte

Chile, cien veces Chile
cuerpo humano
espíritu de gigante

Chile, cien veces Chile
de escombro, de volcán
de marejada, de hielo

De almas, monumento.

Mayores

Las generaciones no son sinceras
unas con otras
No se cuentan todo

Los mayores no nos explican completamente
el mundo

Tienen la esperanza absurda
de que no nos pase lo mismo
que a ellos

Éxito

El éxito es una danza satánica
una ronda de harapos y mugre
en que algunos ocupan el centro
para deleite odioso del resto

En el fondo

En el fondo se agita una tormenta
en el fondo no hay refugio
en el fondo no hay abrazos
en el fondo, en el centro,
en el inicio falsificado del mundo

hay una perla de maldad

Abordar

Escuché crujir tu corazón con la noticia
enterraste tus ojos en el suelo como si fueran
dos vidrios helados encaramados en la queja

Toda tú te volviste un gemido de tierra
de la pena honda, honda que nos detiene el alma
apenas una lucecita en la tormenta quedaste

Niña pequeña, hilo fino prendido de la angustia
canción de la madre que no llega
atalaya de juguetes dispersos

Niña pequeña, nada puedo decirte
deja que te abracen mis rezos
espera que la arena triture el tiempo

Quédate aquí, muy aquí
con tu sonrisa de milagro
y guarda esta pena con las otras

Ya la hilará la vida

Valiendo la pena

Simplemente abjuro
de tus tardes muertas
mirando el tiempo pasar
entre los cadáveres

Simplemente niego
la mirada y el oxígeno
al vacío rimbombante
que habita tu abrazo

Me quedaré acá
defendiendo lo perdido
entre tontos y nobles
valiendo la pena

Allá el lujo hipócrita
las amantes de gimnasio
el detalle en el plato
y el corazón vacío

Venga la muerte gigante
el amor consumido
la comida de a dos
y el cálculo perdido

Tu vida es conducida
por un carrito de supermercado

Yo pertenezco a los que pasan
como tormenta

Francisca

Con la respiración rota
miro el mar y espero
que esas aguas profundas
donde habitan las almas
de valientes marineros
te haya devuelto
como protesta airada
ante la vileza humana

¿Qué puedo decir de tí, Francisca,
si con cinco años eras apenas
un montoncito de sueños
y una mirada sonriente?

Tenías un pie todavía en el cielo
y de pronto fueron los dos

Aquí en la tierra
miro el mar y espero
que él, que está frente a nosotros,
reuna todas las algas,
todas las piedras,
todas las bestias,
todos los tesoros,
y los espíritus duros
que lo habitan
y jure en coro
venganza

Habrá palabras llenas de sangre

Gestaremos un silencio de alfombra
entre nuestros mundos desencontrados
para el naufragio de las miradas en retozo

Hilaremos una noche más oscura y extensa
para esconder las sonrisas en sus pliegues
y ahogar lo propio en sus pozos de luz

Abriremos este corazón como un cráter
dejando que los espíritus que lo habitan
tomen su chispa humeante de la vida

Aquí no habrá un color en tu pelo
ni aserrín buscando rellenar tu alma
ni secretos en el centro de la mentira

Habrá un rayo danzante en la lluvia
un destello sacrificial de bardo
un canto de guerra olvidado

Habrá palabras llenas de sangre

Llenaremos de sangre las palabras

Considérese

Dulce despertar en otro sueño
Dulce caminar en paso ajeno
Dulce compartir la muerte anclada
Dulce compañía, tu mirada

En lluvia de Biblia iluminados
con el silencio por campo escrito
entregados al vaivén del regalo

perdidos

condenados

benditos

Conspiración poética

Se han escondido los poetas
los perros de la moderna noche
destruyeron sus barrios con olor a naftalina
en las ciudades

¿Se han ido a las montañas?
el campo, con su ritmo de cuadernavía
fue arrasado por los hombres de traje
con sólo un gesto

Quizás están escondidos
en el epicentro mismo de la maldad
contando billetes para otros
mientras recitan de memoria

Quizás están entre los hombres serios
haciendo gestos ridículos y dándoles
palabras que conduzcan a que dejen
de entender el mundo y se vayan

a otros planetas

¿Cuál es nuestro "benchmark", buen hombre?
¿Necesitamos "Empowerment"?
¿Es esta responsabilidad suficientemente social,
suficientemente empresarial?
¿Dónde está mi queso?
Sun Tzu para empresarios líderes emprendedores
Carl Schmitt para mercachifles de la rueda de la fortuna
Hitler en piquero a los océanos azules
he aquí "EL SECRETO"

Creo haber visto a Ezra Pound caminando con
Jorge Teillier por Isidora Goyenechea,
con Miguel Serrano en pleno mall

contestaban de a tres celulares cada uno

hacían sonar las alarmas de los hummer estacionados

se dirigían al corazón de la vulgaridad
con una estaca de flores

Lluvia y descanso

En Santiago Llueve
los acomodados de la ciudad se preguntan
por sus vacaciones
los pobres maldicen al cielo
en casas enfermas
los nobles de espíritu
los humildes de espíritu
observan el agua caer
desde casas de adobe en la neblina de la lluvia
los autos pasan a través de ellas
los peatones los atraviesan con sus miradas tristes
la inquisición de los siglos enciende hogueras para ellos
observan el agua caer
y saben que no es tiempo de salir
sino de reunirse junto al fuego
a escuchar el agua
mientras la tierra descansa

En Santiago llueve
y nadie de los vivos
sabe lo que eso significa
porque en las ciudades sin espíritu
ni la tierra ni los hombres descansan

Mala crianza

Hija de padres cansados
te imaginaste siempre como reina
y como reina te trataron

Te persignaste siempre en la mentira
aprendiste que los salmos del beaterío
eran más útiles que los de Cristo

Jugaste a ser diferente por creerte mejor
escupiste en el prójimo por creerte mejor
en su propio nombre le escupiste

Apretaste corazones hasta reventarlos
mataste de pena un par de suspiros
consagraste tu virginidad al poder

Eres totalmente de este mundo
del príncipe de este mundo
del reptar servil de este mundo

Me aparto de tu vestido blanco
que como la nieve adormece y mata
y me hundo en la poesía que no entiendes

En ella, camello, está el ojo de tu aguja

Al final

Al final si nos quedamos el tiempo suficiente
muchos se confesarán homosexuales
veremos que ese que siempre tomaba
era en verdad alcóholico
uno que otro se habrá suicidado
(lo que es morirse de pena)
habrá tantos enfermos
tantos padres de familia
tanto millonario triste
y tanto feliz, por supuesto
un par de frívolos asumidos
uno que se hizo cura
muchos trabajando sin descanso
con la foto de la familia en la oficina
la mayoría no habrá cumplido sus sueños
pero los habrá cambiado
y perseguirá otras metas
o dejarán la vida en entregarle el gusto de soñar
al menos un rato, como nosotros,
a los que vengan después

Al final aceptaremos simplemente
que esos datos revueltos
que nos parecieron pequeñeces
cuando la juventud nos mostraba
el futuro abierto

eran justamente

totalmente

lo que éramos

Presentes pasados

Déjeseme pintar esta memoria
diluyendo en ella el agua turbia
que recogí entre los saltos truncos
de esta vital caminata

Déjeseme volver a la Isla donde crecí
pensar que sin mí fue abandonada
que está esperando sin moverse
el regreso de mis juegos secretos

Déjeseme pensar en los aviones
como si se hubieran detenido
y mi verano familiar continuara
en otras playas de arena blanca

Déjeseme pensar que ella espera
en la casa que nos prometimos
en el verde monte que nos juramos
en el granizo oscuro del que reímos

Déjeseme pensar que mi vida no es
simplemente esto que vivo

Tía y sobrina

Las veo caminar entre sí apoyadas
conozco el contenido de sus canastos
sus miradas toscas y amorosas
su piel cansada de una vida cansada

Las veo caminar bordeando el camino
entre la lluvia del sur y su neblina de tiempo
chaleco, falda floreada, calcetines blancos
el pelo negro, negro, largo y tomado

Las veo irse de a poco de esta vida
a los cerros eternos, donde habitan los idos
hechas trizas por la ebriedad de la noche
atropelladas, juntas, juntas

Un hombre viejo, sombrero de ala angosta
chaqueta de traje, chaleco de lana
pantalones de cotelé, un hombre viejo
las llorará esta noche

Y la tierra les mostrará sus secretos

Onírico

En mis sueños no te has ido

Ahí estás,
con tus trenzas largas como la pena

Ahí estás,
con tu sonrisa de jugador de póker

Ahí estás,
con tu mirada de ratón feliz

En mis sueños no te has ido

Ahí estás.

juego y nada

Exiliados del crepúsculo
destruídos en la noche extensa

Con las sonrisas de niña negadas
con los besos de la tarde segados

No soy nada

defiendo este islote
contra los sueños de borracho
y las ideas de asesino

No soy nada

defiendo este islote
contra la promesa sin sangre
y la lógica de la muerte

No soy nada

Juego este ajedrez
contra los fantasmas

contra las sombras,
juego

Realpolitik

El político viejo escupe su consigna
y nota que ya tiene manchas de sangre

El político viejo ha quedado ciego
por exposición al relámpago fotográfico

El político viejo murmura, tose, piensa
el vértigo se ha acabado para él

Aquí hay un cálculo, una técnica, un objetivo
¿Me escucha?
No el corazón
No la espada
No la idea

Aquí jugamos ajedrez y no payaya

Aquí nos enterramos con las botas puestas

Aquí decimos "el pueblo" y "la miseria"

El político viejo
se mira en el espejo en la mañana
sonríe y dice "por el pueblo, para el pueblo"
antes de escupir la pasta de dientes
y sonreír mientras corre la baba blanca